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Unten, im Erdgeschoss, sind Schritte zu hören, eine Tür geht. »Astrid, bist du das?« Astrid legt mir einen Finger auf den Mund. Ich halte den Atem an. »Ja, Mutti.« »Kommst du noch essen?« »Nein, hab schon gegessen.« Mutter und Tochter wünschen sich eine gute Nacht. Auf Zehenspitzen folge ich Astrid in ihre Wohnung. Voller Gier auf sie beginne ich mich zu entkleiden. Hemd, Unterhemd, Hose, Schuhe, Slip. Unsere Sachen fallen beinahe im Takt. Astrid macht keine Umstände, sich vor mir zu entblättern. Ich lasse mich in einen Sessel fallen. Mit einer Hand angele ich nach ihr, als sie aus ihrem Slip steigen will. Sie verliert das Gleichgewicht, kommt ins Stolpern. Ein kleiner spitzer Schrei. Sie fällt mir rücklings in den Schoß. Es ist an mir, zu schreien: Mein bestes Stück nimmt solche Aktionen im aufgerichteten Zustand ziemlich übel. Sie rückt sich zurecht, sitzt schließlich rücklings auf mir. Ich streiche über ihren Leib, taste nach ihren Brüsten.

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Mit den Fingerspitzen fühle ich ihre Brustwarzen, hart und genauso heiß wie vorgestern. Astrid greift nach einer meiner Hände und führt sie zu ihrem Gesicht. Sie legt meine Hand auf ihren Mund und saugt daran. Ich beschäftige mich mit ihren Nippeln. Ihre Schultern bedecke ich mit Küssen. Immer wieder ihre Haare in meinem Mund. Ich vergrabe mein Gesicht in ihren Haaren und atme ihren Geruch. Zwei, drei Atemzüge lang grüne Äpfel. Ihre Hände zwischen meinen Beinen. Ihr gekrümmter Rücken vor mir. Meine Hände treffen auf ihre, irgendwo, meinen Augen entzogen. Sie spielen ein Spiel miteinander, berühren sich, verlieren sich. Ich will ihre Nässe greifen, ich kann sie spüren mit den Fingerspitzen, und ihre Hitze. Doch Astrid spielt ein Spiel mit mir. Gerade, dass Astrid mich die Spitzen des Gekräusels zwischen ihren Schenkeln tasten lässt, mehr lassen ihre sanften Finger nicht zu.